Ostéopathe

Yeah !

Forte de belle semaine PMesque, j'ai voulu clôturer en beauté. Bon, ce RDV avait été pris ya... un bail, suite à des recherches sur G**gle, du type "c'est qui qui connaît un ostéo qui va m'aider à avoir un bébé-je veux un bébé". Ouais. Je crois qu'à l'époque, je n'avais pas encore percuté que j'avais déjà 675 RDV cette semaine, mais cool. Là, c'est pour MOI !

Autant dire que c'était une grande première (à la belle époque, moi, les docteurs, c'était une fois dans l'année, pour me faire un certificat qui disait que j'étais en bonne santé. Bref, on s'en fout, un ostéo c'est pas un docteur, et ça, ma mutuelle l'a bien compris, mais c'est un autre sujet).

Donc cool, j'arrive zen et détendue  (je venais de galérer voiture/parcmètre/toussa toussa), sauf que je suis un tout petit peu tendue quand même, parce qu'avec une hystéro-scopie/salpinpographie (cherche pas, ya pas de mention inutile à rayer) cette semaine, ben je saigne de mon intérieur là, et que ça commence à m'agacer un tout petit peu. Puis aïe quoi.

Je lui explique pourquoi je viens (je veux un bébé - je veux un bébé - je peux pas avoir de bébé). On papote. On parle de mon Namoureux. Et voilà-t-y pas que la dame me suggère qu'il y a peut-être à travailler sur lui ? Et attention hein. Travailler vraiment. Dans le vif quoi. Nan ? Ben si. Le choc.

Non, parce que bon, depuis le début, les médecins ont l'air très clairs : l'infertilité, c'est beaucoup Monsieur (merci pour lui, mais Madame semble pas au top non plus), mais les examens et tout ça, c'est beaucoup Madame (merci pour elle, elle a changé de mutuelle, c'est l'autre sujet).

Mais là, je revois mon Namoureux, il y a à peine quelques mois, quand on a commencé à parler "appareil reproducteur". Et que je ne savais pas du tout s'il allait pleurer ou me vomir dessus. Et que lui-même clairement semblait hésiter entre les deux. Alors, m'imaginer lui dire que "tiens au fait mon lapin, dis, un ostéo, pour parler de tout ça, voir toucher tout ça, t'y a pensé ?). Puis bon. Il a beaucoup beaucoup évolué mon Namoureux ces derniers mois. Puis d'ailleurs, quand je l'ai appelé, pour commencer à tâter le terrain, il s'est marré. Alors ça va quoi. Ou alors... ou alors il doit croire que c'est pour lui masser le dos. Arf.

Il a aussi été question d'étiopathie. Je ne connais pas du tout encore, mais compte sur moi pour creuser la question (l'année sera riche, crois-moi !). Madame Pimpin testant le Reïki, j'ai décidé de m'ouvrir moi aussi !

Bon, sinon, il ressort de tout ça que j'ai l'air stressée. Nan ? Ben si. Alors, on s'est un peu occupé de l'utérus (avec son polype), mais surtout de mes tensions (puisque l'utérus va être opéré, donc tendu, donc même pas la peine de s'en occuper). A noter néanmoins ; je pense (encore une fois, je ne suis pas psy), que mes tensions sont, pour bonne partie (hé oui, j'ai même d'autres galères dans ma vie) à, devine qui ? Mon utérus. Trop vide de bébé. Trop plein d'instruments divers, fonction des spécialités des blouses blanches.

M'enfin, c'était plutôt chouette. Je me sens plus détendue. Juste un peu mal à la nuque.

Sinon, deux blagues :

-j'ai bugué quand elle m'a demandé de me mettre en sous-vêtements. Passer la semaine cul-nu (quand je dis la semaine, c'est pour faire ma prude, ça fait des mois que ça dure) n'a pas suffit à me débarrasser de ma pudeur. Et puis zut, quitte à y aller, j'ai l'habitude d'enlever la culotte moi !!

-m'a été demandé "mais, vous allez attendre après l'opération du polype là, pourquoi vous n'attendez pas plus ? deux mois c'est trop peu, il faudrait attendre au moins 6 mois". Alors là Madame, on a failli se fâcher. Parce-que moi, je suis brave, et je veux mettre toutes les chances de notre côté. Et puis, parfois, quand je prends sur moi, je sais un peu être patiente comme fille. Mais là Madame, franchement, j'en peux plus. Je ne voudrais pas accorder du crédit à ces psychanalystes qui décrivent les personnes dans ma situation comme "des accros de la PMA", mais pitié, qu'on me pique. Qu'on me shoote aux hormones. Qu'on nous donne une chance d'avoir un bébé. Juste une. Et pitié, pitié, pas dans un an, ou deux, ma vie est une salle d'attente, et j'en ai marre...